Berreta es el mundo

[el mundo es berreta]

Sábato se dedica al cultivo de guepardos. Berreta es el mundo. En ese entonces el mar se llenaba de putos. Por reflejo el cielo se volvía rosa. Los cuentistas dejaban de boludear con eso de corregir e ir a talleres; participar de concursos, hacerse famosos; cojerse pendejitas. Y Sábato con sus guepardos, con sus chitas que apestaban a antiguo. Me dice Sábato:
-Creen que esto es una vulgaridad. Pero no: es sólo un entretenimiento. Los dejo reposar, y al calor de la edad van multiplicándose. En fila india hasta llegar a Rosario los voy archivando. También me gustan las flores.

Todos putos.

Entonces me convida un mate. Primero ensilla el alazán. Sobre un cráneo de vaca decido sentarme.
- Me gustan los putos –me dice un poco en tono de confesión asqueta. Medio al oído-; pero más las chitas.
Hace años, largos largos años, que me confunde con el reportero reconocido de nombre Clark Guillermo Andino; pero yo soy otro. Él me aprovecha para hablar de sí. – Mire Clark Guillermo, vea esto – me señala hacia su cadera, afloja el cinto; su tono onírico es- : hoy me puse una bomba-chita.

Es gracioso. Todos le dicen “Sábato”.



[lo que cuesta no ser puto]



Se trata de un reventado que pía y vuela; un dato de la vulgaridad del mundo. En continua expansión, que temo que todo se disgrega. Sabe amortiguarse solo; respira de continuo.
Ping-pong de ojos, sus tetas de macho. Son tantos o tan pocos (y) los que especulan qué será de mí de acá a diez años. Y lo que problematiza (y tiza) el reventado es eso: respirar.
Tortas rellenas de orquídeas, me despierto.
La luz de un porro o paca, las pobres lumbres de los enemigos contra piel. Las amenazas son mutuas, China. “No soy un escritor político” le digo al reventado que vuela enfermo en un diamante. Tengo oídos sordos para agasajar el aleteo de esas moscas rosas. Siendo sido estar por ser y agita los brazos. “¿Yo sueño que el otro vuela?” Algas y no algo, mi corazón propio. Y lame al buey. Ella es Rubia y no sé que está haciendo conmigo, dice que los genios le dan lástima al vuelo y ronronea en la cordura de otro; para mí una foto. ¿Qué es un reventado? Falso, el que volaba era un voludo.


[La Lucha Contra el Estilo Único]



¿Dejar para mañana la procrastinación que pueda hoy?